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XIV
CHANSON
À quoi ce proscrit pense-t-il ?
À son champ d’orge ou de laitue,
À sa charrue, à son outil,
À la grande France abattue.
Hélas ! le souvenir le tue.
Pendant qu’on rente les Dupin
Le pauvre exilé souffre et prie.
— On ne peut pas vivre sans pain ;
On ne peut pas non plus vivre sans la patrie. —
L’ouvrier rêve l’atelier,
Et le laboureur sa chaumière,
