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Poëtes qui, portant dans vos mains des massues,
Gardez ce sombre seuil,
N’est-ce pas ? dans ce gouffre où la justice habite,
Dont l’espérance fuit le flamboyant fronton,
Dites, toi de Patmos lugubre cénobite,
Toi Dante, toi Milton,
Toi, vieil Eschyle, ami des plaintives Electres,
Ce doit être une joie, ô vengeurs des vertus,
De faire souffleter les masques par les spectres,
Et Dupin par Brutus !
Bruxelles. Décembre 1851.
