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Le soleil, flambeau fidèle, Se lèverait auprès d'elle Sans qu'on le vît.
Hommes, vous rêvez de croire Que vous vaincrez mon eau noire, Aux fiers bouillons, Ma vague aux mille étincelles, En pendant à des ficelles Quelques haillons !
C'est donc là votre navire ! Une écorce qui chavire Sous tout climat ! Cette épingle qui m'éraille, C'est l'ancre, et ce brin de paille, C'est le grand mât !
Ces quatre planches mal jointes Se déchireront aux pointes Du moindre écueil.
