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Comme devant la braise on voit la cire fondre, Ces noirs victorieux tombèrent à genoux, Et, criant et pleurant, dirent :
— Ce n'est pas nous !
Ce n'est pas nous, Seigneur ! Seigneur, ce sont les juges. Après les châtiments, les fléaux, les déluges, Les hommes ont assis sur des sièges sacrés D'autres hommes savants, austères, vénérés, Pour être au milieu d'eux comme la loi vivante. Seigneur, quand nous frappions, tous ces juges qu'on vante Disaient : — Vous faites bien. Tirez. Versez le sang. Ceci, c'est le coupable. — Or c'était l'innocent. Nous ne le savions pas. Nous, troupe au mal poussée, Nous n'étions que le bras, ils étaient la pensée ; Nous n'étions que la force, eux, ils étaient l'esprit. Nos meurtres sont leur crime !
Et l'archange reprit :
— Allez ! —
Tout s'effaça comme un flocon d'écume.
XI
