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Crièrent, écartant les linceuls de leurs seins :
— Malheur ! malheur ! malheur à tous ces assassins !
Et l'ange dit, levant les bras pour les confondre :
— Vous avez entendu. Qu'avez-vous à répondre ?
Et les morts répétaient : — Malheur aux assassins !
— Répondez, cria l'ange.
Alors ces lourds essaims,
Ces soldats plus nombreux que les épis des plaines, Dirent :
— Ce n'est pas nous, ce sont nos capitaines.
Nous dûmes obéir à leur ordre inhumain ; Nous n'étions que le glaive, eux, ils étaient la main. C'est sur eux, non sur nous, que le crime re
