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C’est Jacques, lord d’Angus. — Soit. Qu’est-ce qu’il désire ?
— Vous tuer. — Réponds-lui que c’est bien.

— Vous tuer. — Réponds-lui que c’est bien.Peu de temps
Suffit pour rapprocher deux hautains combattants
Et pour dire à la mort qu’elle se tienne prête,
L’éclair n’entendrait pas Dieu lui criant : Arrête !
Arriver, c’est la loi du sort.

Arriver, c’est la loi du sort.Il s’écoula
Une semaine. Puis, de Lorne à Knapdala,
Douze sonneurs de cor en dalmatiques rouges
Firent savoir à tous, aux manants dans leurs bouges,
Au prêtre en son église, au baron dans sa tour,
Que deux lords entendaient se rencontrer tel jour,
Que saint Gildas serait patron de la rencontre,
Et qu’Angus étant pour, Tiphaine serait contre ;
Car l’usage est d’avoir un saint pour les soldats,
En Irlande Patrick, en Écosse Gildas ;
C’est pour ou contre un saint que tout combat se livre ;
Avec la liberté de fuir et de poursuivre,
D’être ferme ou tremblant, magnanime ou couard,
Cruel comme Beauclerc, ou bon comme Édouard.