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Vous ne franchirez pas cet abîme. Vos ponts
Ne pourront au roc vif enfoncer leurs crampons.
Les torrents dans ce trou tombent. Et votre armée,
Comme eux, en y croulant, y deviendra fumée.
CYADMIS, regardant.
C’est vrai, le précipice est sans fond.
HUG, se penchant.
Quel fossé !
OTHON, regardant et reculant.
On ne peut passer là que par le pont baissé.
CYADMIS, touchant le rocher.
Auprès de ce granit le marbre serait tendre.
OTHON, à Sylvestre.
Que nous conseille donc Ta Sainteté ?
SYLVESTRE.
D’attendre.
La nuit vient. Et le temps qui s’écoule est pour nous.
