Quoi ? c’est là votre perte et c’est là mon souci.
Que font-elles ? du jour, du mal ? Qu’apportent-elles ?
Un souffle, un bruit, le vent qui tombe de leurs ailes ;
Je l’ignore ; ici Dieu m’échappe ; mais je sai
Qu’il ne nous reste rien quand elles ont passé.
Le roi Philippe écoute, et l’archevêque songe,
Et vers la papauté son bras pensif s’allonge.
— Chassez les nouveautés, roi Philippe.
En marchant,
Tous deux rêveurs, ils sont arrivés près d’un champ
Qu’emplit de son frisson toute une moisson mûre ;
Au-dessus des épis jetant un long murmure,
Sous de hauts échalas plantés parmi les blés,
Flottent, mouillés de pluie et de soleil brûlés,
À des cordes que l’air pousse, éloigne et ramène,
De hideux sacs de paille ayant la forme humaine ;
Nœuds de débris sans nom, lambeaux fous, balançant
On ne sait quel aspect farouche et menaçant ;
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