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XI
Le roi moqueur.
Quand, barbe grise, je parle
Du saint pays montagnard,
Et du grand empereur Charle
Et du grand bâtard Bernard,
Et d’Hercule et de Pélage,
Roi Sanche, tu me crois fou ;
Tu prends ces fiertés de l’âge
Pour la rouille d’un vieux clou.
Mais ton vain rire farouche,
Roi, n’est pas une raison
Qui puisse fermer la bouche
À quelqu’un dans ma maison ;
C’est pourquoi je continue,
Te saluant du drapeau,
Et te parlant tête nue
Quand tu gardes ton chapeau.
