fumée. Cette maison en marche était toujours vernie à neuf et lavée de frais. À l’avant, sur un strapontin adhérent au fourgon, et ayant pour porte la fenêtre, au-dessus de la croupe des chevaux, à côté d’un vieillard qui tenait les guides et dirigeait l’attelage, deux femmes bréhaignes, c’est-à-dire bohémiennes, vêtues en déesses, sonnaient de la trompette. L’ébahissement des bourgeois contemplait et commentait cette machine, fièrement cahotante.
C’était l’ancien établissement d’Ursus, amplifié par le succès, et de tréteau promu théâtre.
Une espèce d’être entre chien et loup était enchaîné sous le fourgon. C’était Homo.
Le vieux cocher qui menait les hackneys était la personne même du philosophe.
D’où venait cette croissance de la cahute misérable en berlingot olympique ?
De ceci : Gwynplaine était célèbre.
C’était avec un flair vrai de ce qui est la réussite parmi les hommes qu’Ursus avait dit à Gwynplaine : On a fait ta fortune.
Ursus, on s’en souvient, avait fait de Gwynplaine son élève. Des inconnus avaient travaillé
