— Un tremblement de points noirs sur le flot, voilà les hommes sur l’océan.
— Je n’augure rien de mauvais pour cette nuit.
— Il peut arriver une telle bouteille à l’encre que tu aies de la peine à te tirer d’intrigue.
— Jusqu’à présent tout va bien.
L’œil du docteur se fixa sur le nord-est.
Le patron continua :
— Gagnons seulement le golfe de Gascogne, et je réponds de tout. Ah ! par exemple, j’y suis chez moi. Je le tiens, mon golfe de Gascogne. C’est une cuvette souvent bien en colère, mais là je connais toutes les hauteurs d’eau et toutes les qualités de fond ; vase devant San Cipriano, coquilles devant Cizarque, sable au cap Penas, petits cailloux au Boucaut de Mimizan, et je sais la couleur de tous les cailloux.
Le patron s’interrompit ; le docteur ne l’écoutait plus.
Le docteur considérait le nord-est. Il se passait sur ce visage glacial quelque chose d’extraordinaire. Toute la quantité d’effroi possible à un masque de pierre y était peinte. Sa bouche laissa échapper ce mot :
