Elle a fui dans l’asile,
Elle aussi. Le hasard me sert.
Hé ! vieille psylle !
Leur parler durement est le meilleur moyen.
Le démon ne répond qu’intimidé.
Fort bien !
Es-tu sourde ? sorcière en ruine ! masure !
Tu te tais ! Je te vais faire prendre mesure
D’un brodequin qui fait bavarder les muets.
Les filles vont aux prés et cueillent des bleuets ;
Tu vas dans les tombeaux, toi, la voleuse d’âmes,
Et, parmi les rois noirs, parmi les sombres dames,
Tu rôdes dans l’horreur nocturne des sabbats.
Moi qui commande en haut à toi rampant en bas,
Je parle, et je t’adjure, ô monstre, et je t’ordonne
De répondre ! Sinon, infernale madone,
Crains ma colère ! on peut te saisir même ici !
Car l’église t’abhorre, affreux cœur endurci,
Stryge que le hibou cherche en son vol oblique !
Et souviens-toi qu’il est une place publique
Où les êtres à qui le démon s’accoupla
Sont traînés, tout souillés de leur crime, et que là,
À leur chair, à leur âme, à leur nudité noire,
On donne un chaudron d’huile ardente pour baignoire.
Tremble ! Répondras-tu ? dis !
Tu perds tes clameurs.
Tu ne peux rien pour moi ni contre moi. Je meurs.
Vieille, veux-tu de l’or ? Je suis riche.
