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VOIX DANS LA FOULE.
Ah ! — Comment nomme-t-on
L’orateur ? — C’est, je crois, sir Thomas Widdrington. — Un bel homme. — Un Judas ! —
OVERTON, bas à Wildman.
Le peuple a ses rancunes.
Voyez : nul n’a crié : Dieu garde les communes ! WILDMAN, bas à Overton en lui montrant le parlement.
Dieu les confonde ! Ils sont tous vendus à l’intrus. Ils adorent Cromwell et Belatucadrus.
TRICK, promenant ses regards de la loge des fous sur l’assemblée.
Les cours, — les aldermen, — le corps parlementaire, — Oui, — voilà tous les dieux de la pauvre Angleterre !
Les voilà !
GIRAFF.
Plaisants dieux !
ELESPURU.
Frères, qu’en dites-vous ?
GIRAFF.
Ils sont dieux à peu près comme nous sommes fous. TRICK.
Il me tarde de voir éclater la bourrasque Dans ce grave olympe.
GIRAFF.
Oui, Trick. Mon esprit fantasque
Préfère au panthéon le pandémonium. Comme toi.
ELESPURU, leur montrant Gramadoch, qui, toujours gardé dans un coin de la salle par quatre hallebardiers, fait mille contorsions.
Gramadoch nous fait des signes.
