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CROMWELL, brusquement.
De rien ! tais-toi : suis-moi. THURLOË.
Dieu ! que vous êtes pâle !
Dieu ! CROMWELL, souriant amèrement.
C’est de ce flambeau la lueur sépulcrale.
Viens, j’ai besoin de toi.Thurloë suit Cromwell, et s’arrête en passant près du lit de Rochester.
THURLOË.
Voyez donc comme il dort !
CROMWELL.
Oui, d’un sommeil profond, — et voisin de la mort.Ils sortent.
