Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
LADY FRANCIS, à part.
Mon père le tuerait, le pauvre malheureux ! CROMWELL.
Ce drôle ! de ma fille il ose être amoureux ! Et mon Ève écoutait sa langue de vipère !
Quoi ! Francis ! vous souffrez ?...
LADY FRANCIS, avec embarras.
Pardonnez-moi, mon père.
Mylord, ce n’est pas moi dont monsieur me parlait. CROMWELL.
De qui vous parlait-il à genoux, s’il vous plaît ? LADY FRANCIS.
Monsieur, qui m’implorait de couronner ses flammes, Me demandait la main de l’une de mes femmes.
LORD ROCHESTER, à part, se relevant étonné.
Que dit-elle ? CROMWELL.
Et de qui ?
LADY FRANCIS, souriant.
De dame Guggligoy.
LORD ROCHESTER, à part.
Ah ! la traîtresse ! CROMWELL, radouci.
Alors, c’est autre chose.
LORD ROCHESTER, à part.
Quoi !
La duègne ou la potence ! en cette crise extrême. Que ne me laissait-elle au moins choisir moi-même !
