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CROMWELL.
Un drôle ! que veut-il ?THURLOË.
Mylord, sa liberté.
Voilà neuf mois qu’il gît dans un cachot horrible, Sur la paille oublié.
CROMWELL.
Neuf mois ! c’est impossible.
THURLOË.
On l’y mit en octobre, et nous sommes en juin. Comptez, mylord.
CROMWELL, comptant sur ses doigts.
C’est juste.
THURLOË.
Et, mourant de besoin.
Le pauvre homme est resté, durant ce long espace. Seul, nu, glacé.
CROMWELL.
Neuf mois ! Dieu ! comme le temps passe.
Une pause.
— Et maintenant que fait le secret comité Du parlement, touchant le projet présenté ?
THURLOË.
Contre vous ont parlé Purefoy, Goffe, Pride,
Nicholas, et surtout Garland.
CROMWELL, avec colère.
Le régicide !
THURLOË.
Mais ils auront en vain lutté contre le vent. La majorité vote avec nous ; et suivant
Lord Pembroke, ancien pair qui dans tous temps surnage,
La couronne est à vous de droit.
