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SYNDERCOMB, dans le groupe des conjurés.
Meure Olivier Cromwell !
CARR, aux têtes-rondes.
Frères, quand votre glaive
Aura frappé Cromwell, réveillé dans son rêve,
Ce Baal renversé, qu’on adore à genoux.
Que ferez-vous après ?
LUDLOW, pensif.
Au fait, que ferons-nous ?
LORD ORMOND, à part.
Je le sais.
LAMBERT, embarrassé.
Nous créerons un conseil, qui s’arrête
À dix membres au plus…
À part.
— Et qui n’ait qu’une tête.
HARRISON, vivement.
Dix membres ! général Lambert ! Mais c’est trop peu !
Soixante-dix, ainsi qu’au sanhédrin hébreu !
C’est le nombre sacré !
CARR.
Le pouvoir légitime.
C’est le long-parlement, dispersé par un crime.
JOYCE.
Un conseil d officiers !
HARRISON, s’échauffant.
Croyez ce que je dis :
Il faut pour gouverner être soixante-dix !
BAREBONE.
Pour l’Angleterre, amis, point de salut possible.
Tant qu’on ne voudra pas, réglant tout sur la bible,
