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XXI
Vous ne savez donc pas qui je suis, imbéciles !
Allez-vous-en parler latin dans les conciles.
Chantez vêpres, chantez la messe, et cœtera.
Fabriquez un bon Dieu du bois qu’il vous plaira ,
En chêne, en châtaignier, en sapin, en érable.
Donnez-lui, comme à vous, l’air bête et vénérable,
Fabriquez un enfer plein de turcs africains.
Moines, aux vieilles gens montrez ces mannequins.
Mais ne prétendez pas, baladins pitoyables.
Nous faire peur, à nous soldats, avec les diables
Qui vous sortent fourchus, velus, noirs, encornés.
De l’esprit, et les chants qui vous sortent du nez !
