Mon pouls dans mes tempes battait ;
Et le marquis riait de Jeanne !
Le soir la campagne se tait,
Le vent dort, le nuage flâne ;
Mais le poëte a le frisson,
Il se sent extraordinaire,
Il va, couvant une chanson
Dans laquelle roule un tonnerre.
Je me dis : — Cyrus dégaîna
Pour reprendre une bandelette
De la reine Abaïdorna
Que ronge aujourd’hui la belette.
Serai-je moins brave et moins beau
Que Cyrus, roi d’Ur et de Sarde ?
Cette reine dans son tombeau
Vaut-elle Jeanne en sa mansarde ? —
Faire le siège d’un ruban !
Quelle œuvre ! Il faut un art farouche ;
Et ce n’est pas trop d’un Vauban
Complété par un Scaramouche.
Le marquis barrait le chemin.
Prompt comme Joubert sur l’Adige,
J’arrachai l’objet de sa main.
— Monsieur ! cria-t-il. — Soit, lui dis-je.
Il se dressa tout en courroux,
Et moi, je pris ma mine altière.
— Je suis marquis, dit-il, et vous ?
— Chevalier de la Jarretière.
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