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Moi, sans quitter la plate-longe,
Sans le lâcher, je lui montrais
Le pré charmant, couleur de songe,
Où le vers rit sous l’antre frais.
Je lui montrais le champ, l’ombrage,
Les galons par juin attiédis ;
Je lui montrais le pâturage
Que nous appelons paradis.
— Que fais-tu là ? me dit Virgile.
Et je répondis, tout couvert
De l’écume du monstre agile :
— Maître, je mets Pégase au vert.
31 juillet 1859.
