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forcée de rester dans votre lit. Ne dirait-on pas que j’y suis venue tout exprès ?
— On dirait cela, si on ne vous connaissait pas.
— Ah ! que je suis heureuse de vous voir ! Je vais mourir ! mais l’heure de la mort sera pour moi l’heure de la vie.
— Mourir ! vous êtes un enfant. Vous avez dix-huit ans et je vous aime.
— Vous m’aimez ? Depuis quand ?
— Depuis toujours.
Et ils se regardèrent tous les deux avec des yeux humides.
— Vous m’aimez ? reprit-elle.
Rosine voulait qu’il lui redît encore ce mot si doux, même pour ceux qui ne sont pas aimés.
— Je vous aime, répéta Edmond La Roche.
— Oh ! dites-moi encore ce mensonge-là.
Il lui prit les mains et lui baisa les cheveux.
