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À ARCHITE
Qu’il nous faut tous un iour mourir, & de la sepulture du corps.
ODE XXV.
Rchite qui le Ciel, & la pesante masse,
De tout cest vniuers
Mesuras, & les corps que l’Ocean ramasse
De cent sillons diuers.
Vn obscurcy tombeau, que la mer de son onde
Laue aupres de son bort,
T’enferme dans la nuit de sa fosse profonde,
Surmonté par la mort.
En vain tu as ce rond, & la voute etheree
Tant de fois compassé,
Puisque sur toy le dard de la Parque alteree
A son tranchant passé.
De Peloppe, Mais quoy ? Le grand pere Tantale,
Le conuiue des Dieux,
Et Minos, & Thiton par mesme nef, deuale
Dans l’obscur de ses lieux.
De ces lieux, plains d’horreur, qui tiennent Panthoide,
