Que là, par tes soins, vins et parfums s’apprêtent,
Mêlés à la rose, éphémère ornement,
Tant que l’âge et l’horizon clément
Et les fils noirs des trois Sœurs le permettent.
Il faudra quitter ces beaux parcs, ce palais,
Et cette villa que baigne l’or du Tibre :
Tout quitter ! un héritier sans fibre
S’emparera de ces trésors complets.
Riche, et descendant de l’Inachus antique,
Ou bien, sur la paille, infime rejeton
D’indigents, il n’importe : Pluton
Te rangera sous son sceptre horrifique.
Chacun va poussé vers le même séjour,
Le nom de chacun tourne en l’urne fatale :
Qu’on l’appelle, et la barque infernale
Mène à l’exil qui n’a point de retour.
IV
À XANTHIAS DE PHOCIDE
Ne rougis point d’aimer ta chambrière,
Ô Xanthias le Phocéen ! Jadis
Le fier Achille adora Briséis,
Sa blanche prisonnière.
