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XXXVII
À SON ESCLAVE
Enfant, je hais le faste des Persans,
Ces fleurs-bandeaux que le tilleul captive.
Ne cherche plus où la rose tardive
Donne encor son encens.
Au simple myrte, en ton zèle futile,
N’ajoute rien : pour l’enfant qui me sert,
Comme pour moi buvant sous ce couvert,
Le myrte est de bon style.
