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T’attend peut-être. Crains mes plaintes dédaignées ;
Nulle offrande ne t’absoudrait.
Quoique pressé, la chose est simple : trois poignées
De poussière, et vogue à souhait.
XXIX
À ICCIUS
Iccius, ainsi les trésors arabiques
Enflamment ton cœur ! D’un déluge de piques
Tu prétends punir les indomptés
Rois sabéens, et de captivités
L’horrible Médois ! Quelle vierge barbare
Subira ton joug, son amant au Ténare ?
Quel royal héritier d’Orient
Tiendra ta coupe, échanson attrayant,
