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Ami, c'est me tuer que demander sans cesse
Pourquoi la molle oisiveté
M'ôte le souvenir de ma vieille promesse,
Comme si du morne Léthé
J'avais tari d'un coup les eaux soporifiques.
Un dieu seul, un dieu m'interdit
D'amener à sa fin le recueil d’ïambiques
Dont ma verve te répondit.
Ainsi brûla, dit-on, pour le Samien Bathylle
L'amoureux vieillard de Téos,
Qui sur sa lyre courbe, en un mètre facile,
Soupira tant de doux propos.
Las ! tu brûles toi-même, et plus bel incendie
N'embrasa Troie antiquement.
Bénis donc ton destin: moi,j'aime une affranchie,
Phryné, qui veut plus d'un amant.
