Tu écris si rarement que tu ne demandes point
de parchemin quatre fois par an, toujours raturant ce que tu écris,
irrité contre toi-même d’aimer
trop le vin et le sommeil, et de ce que tu ne fais
rien qui soit digne de louange. Qu’arrivera-t-il ? Tu
as fui les Saturnales ici, étant plus sobre ; lis-nous
donc quelque chose qui tienne tes promesses. Commence. Rien ! Tu en accuses en vain tes plumes
et cette muraille irréprochable née pour la colère
des Dieux et des poètes. Ton visage menaçait
cependant de nombreuses et merveilleuses choses,
dès que ta petite villa t’aurait recueilli, libre de
soucis, sous son toit bien chauffé. Que t’a donc
servi d’emballer Plato sur Ménandrus, Eupolis sur
Archilochus, et de prendre de tels compagnons ? Te
