« Où est votre mère, enfant ? dit brusquement M. Bradley.
— Ma mère, monsieur, a pris ma petite sœur dans ses bras, et hier au soir à dix heures elle est allée à la prison où… vous… où est mon papa, et n’est pas encore revenue.
— Ah ! ah ! et vous avez passé la nuit tout seul, mon petit ami ?
— Tout seul ! Oh ! non… avec mon frère.
— Et où est-il le petit malade ? » Il jeta alors ses regards dans toute la chambre, peut-être pour voir aussi s’il y restait quelques bons meubles. Ses yeux tombèrent sur le cercueil : « Dieu me bénisse, s’écria-t-il ; c’est une bière ! Est-il donc mort le petit moribond ?
— Hélas ! oui, monsieur ; nous avons eu le malheur de le voir mourir avant hier, et… et… et ce matin nous voulons l’enterrer ». Le pauvre enfant
