« Supposons que je sois Brooks ou Woodhouse, ou l’un quelconque des cinquante hommes qui ont de bonnes raisons de vouloir s’en prendre à ma vie, combien de temps pourrais-je survivre à mes propres plans ? Une convocation, un faux rendez-vous, et tout serait terminé. Heureusement qu’ils n’ont pas de jours de brouillard dans les pays latins —— les pays des assassinats. Seigneur ! Voici enfin quelque chose pour rompre cette monotonie mortelle. »
C’était la servante, avec un télégramme. Holmes l’ouvrit impatiemment et éclata de rire.
« Hé bien, hé bien ! Quoi d’autre ? » dit-il. « Mon frère Mycroft vient ici. »
« Pourquoi pas ? » demandais-je.
« Pourquoi pas ? C’est comme si vous rencontriez un tramway sur une route de campagne. Mycroft a ses rails et ne les quitte jamais. Son logement à Pall Mall, le club Diogène, Whitehall, c’est son circuit. Une, et une seule fois, il est venu ici. Quel bouleversement a bien pu le dérailler ? »
« Il ne l’explique pas ? »
Holmes me tendit le télégramme de son frère.
Dois te voir pour Cadogan West. Arrive immédiatement. MYCROFT.
« Cadogan West ? J’ai entendu ce nom. »
« Ça ne me rappelle rien. Mais que Mycroft se dérange ainsi ! Une planète pourrait tout aussi bien quitter son orbite. Au fait, savez-vous ce qu’est Mycroft ? »
