pour le replacer un peu plus haut son peigne à grosses boules, elle ajouta :
— On s’connaissait même pas !…
— Si tu crois qu’on s’connaît beaucoup plus à présent ? déclara M. Gotte.
Elle comprit mal l’amertume de cette réflexion, et elle trouva un accent d’extrême finesse pour protester :
— Ah ! tout de même, chéri !
Un souffle bleui de fumée qu’il exhala, tint lieu à l’amant d’une justification ou d’un madrigal.
— Au fait, comment qu’c’est ton p’tit nom ? reprit Mlle Youyou.
— J’en ai pas, dit froidement M. Gotte.
Après un silence, elle se plaignit :
— Tu t’fiches de moi… c’est pas gentil…
— Mais non !… Je plaisantais !… Mon prénom, c’est Auguste… Tu aurais pu t’en informer plus tôt… ou ne jamais me le demander… ça n’empêche pas les sentiments…
Mlle Youyou le gêna d’un regard tout chargé de mélancolie, et elle lui reprocha son ingratitude :
