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UN VIEUX BOUGRE
VI
Mlle Youyou venait de tordre son chignon et elle y plantait des épingles dorées. Dans la glace, elle voyait M. Gotte. Au lit, sur le dos, une main sous la tête, il fumait avec gourmandise sa première cigarette. Rien ne manquait à son bonheur : il ne prenait point garde à l’amante qui lui souriait.
— Ça n’fait rien !… c’lui qui m’aurait dit, hier, que j’couch’rais cette nuit avec toi, y m’aurait épatée !
C’était le fruit d’une longue méditation de Mlle Youyou. Aussi, se tourna-t-elle vers M. Gotte pour l’inviter à répondre. Il s’en abstint, car il vivait un de ces moments de calme où le moindre effort est sacrilège. Ôtant
