elle voulait point d’moi, la garce… Y avait qu’nous deusse aussi !…
— Penses-tu, bébé, qu’moi, Youyou, et tes négress’s, on est des pêches du même panier !
Il s’avança, l’échine courbe, terrible, et son souffle la brûlait :
— Celle-là, j’l’ai cassée su’mon genou… quasi du bois mort… que j’te dis, ma p’tite…
Les mains aux hanches, elle répliqua, le bravant :
— Y a quarante ans d’ça, père Gaspard !… Fallait v’nir à Paris plus tôt…
Mais il hurla :
— Paris ! ton Paris !!… On m’y a vu à l’ouvrage, tonnerre de Dieu ! J’irais ben la nuit où qu’t’irais encore pas, bougresse !… On m’connaissait, rue des Anglais !… Oui… rue des Anglais !… et ça n’te dit rien, c’t endroit-là !…
La nargue faubourienne de Mlle Youyou abattit le lyrisme de Gaspard. Lançant l’oreiller contre le mur, il découvrit son trésor sur les draps. Une seconde, il regretta son acte et, fouillant de ses phalangettes crispées le tas de
