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UN VIEUX BOUGRE
III
L’instituteur venait de partir, ayant lu aux
Michel la lettre de leur fils. Ils songeaient,
assis côte à côte, sur le banc, face à la table où
étaient trois verres vides et une bouteille à
demi pleine encore d’un bon vin de Loire naturel
et sucré. L’averse fouettait les carreaux
de la fenêtre étroite. La grande horloge battait
dans son coffre de bois, et une guêpe bourdonnante
heurtait, en un vol furieux, les solives
du plafond, les murailles et l’armoire brune
aux ferrures claires. Un jour gris baignait la
salle. L’ombre en effaçait les limites et on ne
distinguait le manteau de l’âtre qu’aux rares
points lumineux visibles au ventre des pots de
cuivre.
— Et voilà ! s’écria l’homme.
