Un rictus le défigurait et il secoua le chef, disant :
— J’veux du rhum !…
Elle frappa du talon, révoltée :
— C’est pas un’réponse, ça ! protesta-t-elle.
Il battit la muraille du poing, et il appela :
— Michel !
Comme celui-ci entrait, pénétré de la splendeur nocturne et tremblant à l’idée d’un cataclysme, Gaspard l’apostropha :
— Tu vois, j’suis pas mort !… Y m’faut du rhum… Va réveiller Menu, qu’y t’en donne un lit’… J’ai soif !…
— Grand-père… murmura Mlle Youyou.
Elle aussi, la paix villageoise imprégnait son âme purifiée aux confidences venues des étoiles de la plaine. Jamais elle n’avait vu la nuit épandre sur une aire aussi vaste un calme si grandiose.
— J’veux du rhum, que j’dis ! ordonna l’ancien.
— Va donc, moule ! s’écria Mlle Rubis.
L’ayant saisi par une manche, elle obligea Michel à se mouvoir. Il sortit, regardé d’eux
