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UN VIEUX BOUGRE
VIII
La puanteur de la corne brûlée n’écartait pas les gens. Ils demeuraient pour recueillir le verbe de Loriot-Moquin qui ferrait un cheval. Entre un avertissement à la bête et une observation à l’aide qui en maintenait le pied, il prononçait des sentences. S’il se taisait, trop absorbé par le travail, on commentait son dernier dire. Ce que répétaient les bouches, à la longue, les têtes en étaient persuadées.
Jetant son marteau, il cracha dans ses mains, les frotta l’une contre l’autre comme pour les préparer à un nouvel effort, et il déclara :
— On peut pas avoir des assassins dans l’village… Ça nous salit tous autant dire…
Mieux qu’en période électorale, son accent
