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LA VÉNUS D’ANATOLE
boîte, et se dispose au travail (il lui restait le torse à faire, vous savez). « Allons, qu’il lui dit, mettons-nous en Vénus. » Elle refuse. Et pourquoi ça ? Elle pleure. Voilà bien du nouveau, se dit Anatole. « Qu’est-ce que tu as, mon petit chat ? »
— Oui, enfin qu’est-ce qu’elle avait ?
— Eh bien, elle avait… qu’elle n’avait plus… un torse présentable. Six mois d’absence, malgré l’œil de Banet, toujours ouvert. — Ça datait de six mois.
— Elle était…
— Parbleu ! une fille superbe ! C’est fini ! Plus de Vénus. Anatole est furieux, pas moyen d’exposer.
— Et de qui… ce changement ?
— Devinez !
