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poules mouillées tombèrent malades tout de bon.
D’ailleurs tout cela devait finir. La surprise des gens ne dura point. Mon développement cessa, comme par miracle, le jour où chacun le croyait devenu chronique.
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Grâce au ciel, je pus, plusieurs mois de suite, habiter le même pantalon, le même faux-col, le même gilet. Toute cette phase (que l’on pourrait appeler aérostatique) de mon existence, je la passai dans les salons d’essayage, et mon tailleur ébahi en avalait ses épingles. Sans compter que mon cas épuisait ses euphémismes.
— Monsieur est un peu fort, disait-il, tout d’abord.
Puis il changea :
— Monsieur est fort… Monsieur est très fort… Monsieur est puissant…
