immeuble qui m’appartient, avenue de Wagram.
Quelquefois je vais le voir dans sa loge et je lui rappelle notre histoire. Je le regarde avec une implacable bonhomie. Il sourit, tandis qu’une nappe de bile se répand sous sa peau, depuis son col rond de larbin, jusqu’à la mousse d’œuf battu de ses cheveux, qui ont blanchi dans les travaux du cordon…
Ce plat-là, je l’ai mangé froid, n’est-ce pas, messieurs ? Et je le savoure encore. Que voulez-vous ? on nous rend haineux, à la longue, nous qui naissons inoffensifs et débonnaires ! C’est leur ouvrage, à tous ces farceurs dont les moqueries nous enragent et qui sont si contents de leur esprit, si contents qu’ils ne voient pas nos bons yeux, nos yeux de goret, flamber parfois de colère, ainsi que des yeux d’ours.
Je me laisse emporter par les mots. Au fond, la bonhomie n’est pas affaire de volume. Je connais des philanthropes décharnés, jaunes comme
