Quand elle eut elle-même refermé la perte et tiré les rideaux, je la vis poser sur un guéridon au fond de la chambre, son béret, son ombrelle, son sac à main. Du bout des doigts, elle fit bouffer ses cheveux sur les tempes, me regarda longuement, puis, toujours sans un mot, elle commençait à se dévêtir. La blouse ôtée, ce fut bientôt fait. Sa jupe en effet, ne tenait sur les hanches que par trois pressions. Ce fut un éblouissement. Je dus m’appuyer sur le pied du lit. Je tremblais : je dus pâlir d’un coup, changer de couleur comme un acteur sous un changement de lumière au projecteur.
La femme que j’aimais était en chemise devant moi. Mon regard fixe la gênait ; elle ne faisait plus un mouvement et tenait, par contenance, sa poitrine à deux mains.
Trois rais de soleil entraient par les fissures d’une jalousie, et l’un d’eux, dardé au centre de la pièce, contre le corps de mon amie, lui appliquait sur les hanches et sur la croupe un capara-
