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XI
Vous voulez me faire dire que je souffre… Eh bien, oui, je souffre ; vous avez raison, mon air faraud ne vous a pas trompé ; si je ris, c’est, en vérité, comme l’enfant crâneur qui renifle ses sanglots devant les gosses de la classe ; mais il y a, bien cachée sous mes facéties, une orgueilleuse douleur.
Ce que je vous confie, c’est la destinée de mes semblables, de tous les bons gros, que tourmente la certitude de la plus cruelle disgrâce ; et c’est… vous le devinez, c’est l’indifférence des femmes. Veuillez croire que je pèse mes paroles. Je ne
