jetaient par leurs cris au bas de la couche où je venais à peine de m’endormir. Dans les hôtels c’était pis encore. Là, les maris et les frères de ces dames entreprenaient chaque jour, dès le matin, ces championnats de claquements de portes qui sont dans l’univers entier les plus remarquables manifestations du tact et du savoir-vivre anglo-saxons.
Ah ! cette existence des grands hôtels, tous les halls construits de Stockholm à Ispahan par le même architecte et l’éclairage toujours le même sur les mêmes gueules de rastas, faites en séries, comme ces colonnes, ces verrières et ces tables d’acajou !
Et les visites aux antiquaires, monsieur, d’où je revenais avec des petites tasses entre mes grosses pattes gantées… Me les a-t-elle fait renifler les poussières de la brocante… Chère gosse ! Et combien de fois m’a-t-elle fait asseoir chez les modistes des capitales, chez ces Irma et ces Paulette,
