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PŒUF.
— Tu y tiens ?… Tu consens à ce qu’un galopin comme André aille…
Ma mère l’interrompit :
— Qu’est-ce que tu veux ! Je crois que nous ne pouvons refuser, que ce serait cruel…
— Eh bien, soit ! il ira.
Je parus sur cet : il ira ; mais, sans au préalable m’embrasser, mon père me tendit un chiffon de papier jauni, presque sale, où, lentement, je déchiffrai :
