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Il fut vite sur la route, malgré ses cinquante-cinq ans. De tristes réflexions devaient l’absorber, car il allait, tête pesante, par longues enjambées, sans cette pensée consolatrice d’un Créateur que, très-souvent, lui suggéraient les magnificences de la nature, le soleil et le bien-être des matinées chaudes.
Il n’entendit pas le bonjour d’un vieux terrassier ; celui-ci passa, en bras de chemise, la poitrine nue, ses outils sur l’épaule. D’ailleurs, la route était presque déserte ; seuls, des grillons cliquetaient dans l’herbe. Quand la brise soufflait sur les talus, leur gazon paraissait plus vert, et elle soulevait une poussière qui détalait prestement. Les poteaux du
