mollement sur les hanches et laissait deviner sa beauté, il la désira. Le sang qui courait sous son épiderme blanc et parfumé rosait à peine ses joues et ses lèvres un peu grandes, des lèvres d’artiste. Le gris foncé de ses yeux avait la douceur des rayons des nuits tranquilles. Son cou qui recevait brutalement la lumière des lustres, était d’une souplesse, d’un dégagé…
La raison de Marcel ployait. Dans la salle voisine, l’orchestre jouait une valse passionnée. Les notes ivres chantaient sous les archets spasmodiques, et les pas des danseurs silencieux rythmaient les mesures voluptueuses. « Si vous le permettez, dit Marcel en lui tendant le bras, nous nous joindrons à eux. »
— « Volontiers ! J’adore la danse ». Et ils partirent parmi les parfums légers que soulevaient les jupes transparentes. Germaine allait, les yeux fermés, transportée dans l’irréel ; on eût dit un vol d’alouette rasant les eaux planes. Faure était tout à elle. Son regard, plongeant dans le visage de la femme, ne bougeait plus. « Vous êtes de la catégorie des exceptionnelles, finit-il par dire. J’aime les étoiles ; mais je n’aurais jamais cru qu’il pût y en avoir ailleurs qu’au firmament. »
— Les artistes, dit-elle après un silence, ne
