d’œuvre. Le lendemain, on disait un peu partout que j’avais commis un véritable assassinat moral. On ajoutait : « Le Canada français n’a pas de chance avec ses génies ; ils deviennent tous fous. »
Ces histoires passionnaient Dorothée. Elle venait quotidiennement à la revue, dont nous causions intarissablement. Vers la fin du jour, nous allions souvent visiter, en automobile, un coin des Laurentides. La première de ces promenades, au début de notre intimité, me valut une joie dont je vibre encore.
On avait passé la ville basse, franchi la rivière Saint-Charles par le pont de Limoilou, puis traversé le quartier d’Assise, si bourgeois et si rangé, puis Charlesbourg, et l’on avait ensuite piqué droit vers les montagnes. Tous les Québécois connaissent la gaîté éparpillée sur cette route bordée du jardin zoologique, de la fine chapelle de Notre-Dame-des-Laurentides et du bleu lac Clément.
