Il promena dans la salle un regard déjà terne, pour se bien assurer qu’ils étaient toujours seuls.
— Anne-Marie !
— Quoi donc, Toussaint ?
— Tu y recommencerais pas, avec moi ?
— Quoi ?
— Que je t’embrasse !
— Tu voudrais pas, et moi non plus.
— Si, que je veux ! Et je serais ton homme pour la vie !
— Assez d’un soûlaud ! J’en prendrai pas deux !
— Je suis pas un soûlaud, Anne-Marie ! Je suis un marin ! J’ai mon bateau, bon bateau, qui a gagné trois prix aux régates, et tu peux demander, si tu le sais pas. Un marin, pas un soûlaud ! Faut pas dire ça, Anne-Marie !
— Reste assis.
— Je veux pas m’asseoir ! Je veux que tu dises que je suis un marin !
— Tu es un marin. Assieds-toi.
— Et puis, je veux que tu dises que tu seras ma femme, Anne-Marie ! Tu entends ? Faut dire ça ! Dis ça !
