gauche de son gilet. Il fume : c’est commencé !
— D’un goût bizarre, ton tabac…
— Je le parfume moi-même, avec une préparation dont j’ai le secret : c’est le tabac de la Vendetta.
Il hausse les épaules : jamais La Ballade ne se résignera à me prendre au sérieux.
Il continue à fumer. Je l’observe. Pour l’occuper, je parle des revanches sociales, du prolétariat qui souffre, de la fraternité humaine, des humbles que nous émancipons : et puisque le monde s’obstine à nous refuser justice, tous les moyens sont légitimes, même l’action directe, pour en arriver à nos fins… Il fume toujours.
— Nous frappons à la porte de l’avenir !
— Vous frappez fort, mon cher Émile, et j’ai un scrupule, moi : quand tu lances une bombe dans la rue, comme tu fis à Barcelone, tu écrabouilles de pauvres diables qui sont nos frères, des femmes, des enfants…
— Tant pis pour eux ! Je t’ai déjà dit que je m’en désintéresse.
— Je veux que tu me le redises.
— L’individu ne compte pas ; les principes seuls existent.
