En bas, un lac gluant de flueurs clapotait,
Et noirâtre, il luisait dans ses grèves d’écume,
Miroir géant, que la pourriture argentait.
Un vent soufflait, chargé de naphte et de bitume :
Sa puanteur avait de telles densités
Qu’on la voyait passer dans l’air, comme une brume.
Et tout en haut, perdu dans les obscurités,
Sur le mont de Vénus, un bois d’arbres farouches
Tordait ses troncs noueux sous les cieux empestés.
Par centaines, velus et roulant leurs yeux louches,
Des poux rôdeurs, plus hauts que de vieux éléphants,
Rampaient, collant au sol les suçoirs de leurs bouches.
— Or, Satan, père et dieu des Chancres triomphants,
A gravé sur le seuil le grand vers de Florence
Qui fait devant la Vulve hésiter les enfants :
Vous qui pénétrez là laissez toute espérance.
