Dans l’air gris, où flottait une puanteur froide,
Les potences, troncs noirs, dressaient leur maigreur roide
Et tendaient leur bras sec ;
Par centaines, furtifs, et taisant leurs voix rauques,
Des corbeaux gras fouettaient les têtes aux yeux glauques
Qu’ils picotaient du bec.
Par instants, le bruit mou d’une masse qui tombe
Se mêlait, douloureux comme un chant d’outre-tombe,
Au grincement des os ;
Blancs et jaunes, au pied des arbres du supplice,
Les vieux morts empilaient leurs crânes au front lisse
Et dormaient par monceaux.
D’autres gibets encore ! Et l’effroyable plaine,
Si loin que le regard s’étendait, était pleine
De ces bouquets hideux…
— Ah ! Mon nom ! Je l’entends. — Ces peuples de momies
M’offraient, en souriant de leurs lèvres blêmies,
Ma place au milieu d’eux.
