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Il connaît la douleur plus cuisante qu’un cor
Des seringues dardant la canule assassine
Et crachant au méat le tannin qui calcine !
Jour et nuit son gland lourd pleure des larmes saintes
Et vertes : on dirait qu’il veut refaire encor
Goutte à goutte, et sans fin, les anciennes absinthes.
